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J'ai retrouvé une fleur entre deux pages d'un livre que je n'ai jamais lu. Je l'ai prise délicatement, d'un geste sage et d'un calme absolu. J'ai observé ses couleurs. J'ai vu le rouge, le bleu, et le jaune en son coeur. J'ai fais glissé la tige entre mes doigts, comme on déroule doucement un petit fil de soie. J'ai senti son bonheur. J'ai senti son bonheur d'être à nouveau au grand jour, et sa gratitude d'être toujours. J'ai cherché, ensuite, quelle était son histoire. J'ai parcourus très vite le flot de ma mémoire. Mais rien ; aucun indice, aucun souvenir. Cette fleur séchée semblait ne pas m'appartenir. Je l'ai fixée alors. Pensant qu'un détail, la forme d'un pétale, m'indiquerait d'où venait ce trésor. Toujours rien. J'ai reposé la fleur, entre les deux mêmes pages. Son secret mérite l'heure de traverser les âges. J'ai refermé le livre, enfin.
Ce livre je ne l'ai jamais lu. Il est posé ici, comme un naufragé sur une île inconnue. Mais quand sur l'étagère j'ai soufflé la poussière, je t'ai revue penchée au bord de la lisière. Tu cueillais une fleur, que je ne verrais plus...
Ce livre je ne l'ai jamais lu. Il est posé ici, comme un naufragé sur une île inconnue. Mais quand sur l'étagère j'ai soufflé la poussière, je t'ai revue penchée au bord de la lisière. Tu cueillais une fleur, que je ne verrais plus...
....Rég.