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Estce moi qui pleurais ainsi Ou des veaux qu'on empoigne D'écouter ton pas qui s'éloigne, Beauté, mon cher souci ?
Et (je t'en fis, à pneumatique, Part, sans aucun bagou) Ces pleurs, ma chère, avaient le goût De l'onde adriatique.
Oui, oui : mais vous parlez de cri, Quand je repris ma lettre. Grands dieux !... J'aurais mieux fait, peutêtre, D'écrire à son mari.
Contrerimes
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