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Beau papillon près du sol, à l'attentive nature montrant les enluminures de son livre de vol.
Un autre se ferme au bord de la fleur qu'on respire : ce n'est pas le moment de lire. Et tant d'autres encor,
de menus bleus, s'éparpillent, flottants et voletants, comme de bleues brindilles d'une lettre d'amour au vent,
d'une lettre déchirée qu'on était en train de faire pendant que la destinataire hésitait à l'entrée.
Les quatrains valaisans
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