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Beau papillon près du sol,  à l'attentive nature  montrant les enluminures  de son livre de vol.
  Un autre se ferme au bord  de la fleur qu'on respire  : ce n'est pas le moment de lire.  Et tant d'autres encor,
  de menus bleus, s'éparpillent,  flottants et voletants,  comme de bleues brindilles d'une lettre d'amour au vent,
  d'une lettre déchirée  qu'on était en train de faire  pendant que la destinataire  hésitait à l'entrée. 
 Les quatrains valaisans
 
 
 
 
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