Bussy, nostre Printemps s'en va presque expiré, Il est temps de joüyr du repos asseuré, Où l'âge nous convie. Fuyons donc ces grandeurs qu'incensez nous suivons Et sans penser plus loin joüissons de la vie Tandis que nous l'avons.
Donnons quelque relasche à nos travaux passez, Ta valeur et mes vers ont eu du nom assez Dans le siecle où nous sommes, Il faut aimer nostre aise et pour vivre contens Acquerir par raison ce qu'enfin tous les hommes Acquierent par le temps.
Que te sert de chercher les tempestes de Mars, Pour mourir tout en vie au milieu des hazards Où la gloire te meine ? Cette mort qui promet un si digne loyer N'est tousjours que la mort qu'avecque moins de peine L'on trouve en son foyer.
Que sert à ces galants ce pompeux appareil Dont ils vont dans la lice ébloüyr le Soleil Des tresors du pactole ? La gloire qui les suit après tant de travaux Se passe en moindre temps que la poudre qui vole Du pié de leurs chevaux.
A quoy sert d'élever ces murs audacieux Qui de nos vanitez font voir jusques aux Cieux Les folles entreprises ? Maints chasteaux accablez dessous leur propre faix Enterrent avecque eux les noms et les devises De ceux qui les ont faits.
Employons mieux le temps qui nous est limité, Quittons ce fol espoir par qui la vanité Nous en fait tant accroire : Qu'Amour soit désormais la fin de nos desirs, Car pour eux seulement les Dieux ont fait la gloire, Et pour nous les plaisirs.
Heureux qui depoüillé de toutes passions Aux lois de son païs regle ses actions Exemptes d'artifice : Et qui libre du soin qui t'est trop familier, Aimeroit mieux mourir dans les bras d'Artenice Que devant Montpelier.
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