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Enfant de la nature,  Il lui faut ses bouquets ;  Ses tapis de verdure  Et l'or de ses guérets.
  Mais il faut au poète  Des rythmes inconnus,  Les clartés du prophète  Et les nuits de Jésus.
  Il lui faut des études  Aux aspects infinis : D'austères solitudes  Pour nourrir ses esprits.
  C'est là que le génie,  Au souffle créateur,  Infiltre l'harmonie  Dans le front du penseur... 
 
 
 
 
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