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Ô belle corne, d'où penchée vers notre attente ? Qui n'êtes qu'une pente en calice, déversezvous !
Des fleurs, des fleurs, des fleurs, qui, en tombant font un lit aux bondissantes rondeurs de tant de fruits accomplis !
Et tout cela sans fin nous attaque et s'élance, pour punir l'insuffisance de notre coeur déjà plein.
Ô corne trop vaste, quel miracle par vous se donne ! Ô cor de chasse, qui sonne des choses, au souffle du ciel !
Recueil : Vergers
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