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Le ciel pleut sans but, sans que rien l'émeuve, Il pleut, il pleut, bergère ! sur le fleuve...
Le fleuve a son repos dominical ; Pas un chaland, en amont, en aval.
Les Vêpres carillonnent sur la ville, Les berges sont désertes, sans idylles.
Passe un pensionnat (ô pauvres chairs ! ) Plusieurs ont déjà leurs manchons d'hiver
Une qui n'a ni manchon, ni fourrures Fait, tout en gris, une pauvre figure.
Et la voilà qui s'échappe des rangs, Et court ! Ô mon Dieu, qu'estce qu'il lui prend
Et elle va se jeter dans le fleuve. Pas un batelier, pas un chien Terr' Neuve.
Le crépuscule vient ; le petit port Allume ses feux. (Ah ! connu, l'décor ! )
La pluie continue à mouiller le fleuve, Le ciel pleut sans but, sans que rien l'émeuve.
Des Fleurs de bonne volonté
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