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Dismoi, rose, d'où vient qu'en toimême enclose, ta lente essence impose à cet espace en prose tous ces transports aériens ?
Combien de fois cet air prétend que les choses le trouent, ou, avec une moue, il se montre amer. Tandis qu'autour de ta chair, rose, il fait la roue.
Recueil : Les roses
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