Petit piqueton de Mareuil, Plus clairet qu'un vin d'Argenteuil, Que ta saveur est souveraine ! Les Romains ne t'ont pas compris Lorsqu'habitant l'ancien Paris Ils te préféraient le Surène.
Ta liqueur rose, ô joli vin ! Semble faite du sang divin De quelque nymphe bocagère ; Tu perles au bord désiré D'un verre à côtes, coloré Par les teintes de la fougère.
Tu me guéris pendant l'été De la soif qu'un vin plus vanté M'avait laissé depuis la veille ; Ton goût suret, mais doux aussi, Happant mon palais épaissi, Me rafraîchit quand je m'éveille.
Eh quoi ! si gai dès le matin, Je foule d'un pied incertain Le sentier où verdit ton pampre !... Et je n'ai pas de Richelet Pour finir ce docte couplet... Et trouver une rime en ampre.
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