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Iris, à son brillant mouchoir, De sept feux illumine La molle averse qui chemine, Harmonieuse à choir.
Ah, sur les roses de l'été, Sois la mouvante robe, Molle averse, qui me dérobe Leur aride beauté.
Et vous, dont le rire joyeux M'a caché tant d'alarmes, Puisséje voir enfin des larmes Monter jusqu'à vos yeux.
Contrerimes
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