Qui n'aime à visiter ta montagne rustique, O lac qui, suspendu sur vingt sommets hardis, Dans ton lit de joncs verts, au soleil resplendis, Comme un joyau tombé d'un écrin fantastique ?
Quel mystère se cache en tes flots engourdis ? Ta vague atelle éteint quelque cratère antique ? Ou bien Dieu mitil 1à ton urne poétique Pour servir de miroir aux saints du paradis ?
Caché comme un ermite en ces monts solitaires, Tu ressembles, ô lac, à ces âmes austères Qui vers tout idéal se tournent avec foi.
Comme elles aux regards des hommes tu te voiles ; Calme le jour, le soir tu souris aux étoiles... Et puis il faut monter pour aller jusqu'à toi.
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