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Simone, allons au bois : les feuilles sont tombées ; Elles recouvrent la mousse, les pierres et les sentiers.
Simone, aimestu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?
Elles ont des couleurs si douces, des tons si graves, Elles sont sur la terre de si frêles épaves !
Simone, aimestu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?
Elles ont l'air si dolent à l'heure du crépuscule, Elles crient si tendrement, quand le vent les bouscule !
Simone, aimestu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?
Quand le pied les écrase, elles pleurent comme des âmes, Elles font un bruit d'ailes ou de robes de femme :
Simone, aimestu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?
Viens : nous serons un jour de pauvres feuilles mortes. Viens : déjà la nuit tombe et le vent nous emporte.
Simone, aimestu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?
Recueil : Simone
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