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C'est l'heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain. A travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. Ou peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à sa feuille de cuivre, L'érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées : Mais ce n'est pas l'hiver encor.
Une blonde lumière arrose La nature, et, dans l'air tout rose, On croirait qu'il neige de l'or.
Recueil : Promenades et Intérieurs.
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