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Mon âme, en une rose, Est morte de douleur : C'est l'histoire morose Du rêve et de la fleur.
Je n'irai pas la dire Sur les routes du roi ; Je crois, Dame et Messire, Que vous ririez de moi.
Voici le vent d'automne Sur mon âme et les fleurs ; Et pourtant je m'étonne De tout ce ciel en pleurs.
O rose de mon rêve, Fleurirastu jamais ? Naîtrastu de sa sève, Amour, aux futurs Mais ? ...
Petits poèmes d'automne
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