On se souvient de la chapelle des Goyaves Où dorment deux mille dimanches des Antilles, De la viduité harmonieuse du havre, Et de la musique, du temps vieillot des résilles...
Colonie d'où l'aventurier revenait pauvre ! Les enfants deminus jouaient, et leurs cris Sourdaient, familiers comme les bougainvilliers mauves, De la vérandah et de la terrasse aux lourds murs gris...
Et les picnics de dimanche au GrosMorne ? Ils ont vécu, les bons vieux romans qu'orne La Jeune Créole, lente, aux moeurs légères...
Ces enfants sont partis et leurs parents sont morts Et maintenant dans la petite colonie morte, Il ne reste plus que quelques fonctionnaires...
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