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Pourquoi, Seigneur, les hirondelles,
Si bas, puis si haut volentelles :
Qu'en saventelles,
Qu'en saisje ? rien.
Et moi, pourquoi gai, puis morose,
Pourquoi mes vers, pourquoi ma prose,
Pourquoi sous mes doigts cette rose,
Qu'en saisje ? rien.
Du pont des arts, balcon de Paris
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