Oui, je souffre, ces soirs, démons mornes chers Saints. On est ainsi toujours au soupçon des Toussaints. Mon âme se fait dune à funèbres hantises. Ah ! donnemoi ton front, que je calme tes crises.
Que veuxtu ? je suis tel, je suis tel dans ces villes, Boulevardier funèbre échappé des balcons, Et dont le rêve élude, ainsi que des faucons, L'Affluence des sots aux atmosphères viles.
Que veuxtu ? je suis tel... Laissemoi reposer Dans la langueur, dans la fatigue et le baiser, Chère, bienaimée âme où vont les espoirs sobres...
Écoute ! ô ce grand soir, empourpré de colères, Qui, galopant, vainqueur des batailles solaires, Arbore l'Étendard triomphal des Octobres !
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