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Il pleut, et le vent vient du nord. Tout coule. Le firmament crève. Un bon temps pour noyer son rêve Dans l'Océan noir de la mort !
Noyonsle. C'est un chien qui mord. Houp ! lourde pierre et corde brève ! Et nous aurons enfin la trêve, Le sommeil sans voeu ni remord.
Mais on est lâche ; on se décide À retarder le suicide ; On lit ; on bâille ; on fait des vers ;
On écoute, en buvant des litres, La pluie avec ses ongles verts Battre la charge sur les vitres.
La chanson des gueux
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