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Dans la fraîcheur des cimes
Quand l'astre s'évanouit au fond de son abîme
Surgit la morne nuit.
Au soir le vent violent arrache au pic qui luit
Des lambeaux de platine
Dérisoires haillons que les nuées dessinent.
Quelque dernier rayon
Consume hâtivement un ultime tison
Spectacle évanescent...
Déjà la suie ternit le jaune incandescent.
Seule une faible lueur
Bientôt succèdera à ce flot de couleurs.
18.02.99.
