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Il est, douleur certaine, un astre forcené
Qui flamble sans répit ses stériles emprises
Et sur son corps venu, au petit jour mort-né,
Il drape d'orbe faite ses ternes balises,
Il est, culte perdu, des empreintes juchées
Si haut sur les ressauts de vulnérables dômes,
Qu'aux petits dégorgeoirs, les larmes recrachées
Enchaînent le silence et conspuent les fantômes,
Il est, songe probable, un souffle amenuisé
Par la tendre folie de renaître fragile
Au rebours de sa vie quand le temps épuisé
Aura d'une stature, appesanti l'argile...
Il est, bel épilogue, des ruines esquivées,
Ce remugle mauvais de la ressouvenance
Où s'ornent nos légendes à l'albâtre rivées
Lorsque le grand voyage en est la provenance...
Il est.....
Qui flamble sans répit ses stériles emprises
Et sur son corps venu, au petit jour mort-né,
Il drape d'orbe faite ses ternes balises,
Il est, culte perdu, des empreintes juchées
Si haut sur les ressauts de vulnérables dômes,
Qu'aux petits dégorgeoirs, les larmes recrachées
Enchaînent le silence et conspuent les fantômes,
Il est, songe probable, un souffle amenuisé
Par la tendre folie de renaître fragile
Au rebours de sa vie quand le temps épuisé
Aura d'une stature, appesanti l'argile...
Il est, bel épilogue, des ruines esquivées,
Ce remugle mauvais de la ressouvenance
Où s'ornent nos légendes à l'albâtre rivées
Lorsque le grand voyage en est la provenance...
Il est.....
Merci d'avoir apprécié,
et
tentons de faire toujours, poétesse, que la poésie soit belle...
lio...