Créer un thème personnalisé
0
Tu n'es qu'une autre ruine au milieu de repères
Où le temps qui se passe à couler ses beaux jours,
Sous un ciel et sa traîne aux moutons si prospères,
Arraisonne ces lieux. Ils m'habitent toujours.
Il est du souvenir comme un pan qui s'érode.
Un chevet de poussière, une couche bombée,
D'un désir sous le grés quand la mort lui dérobe
Une pierre aprés l'autre à son ombre tombée.
Mille lunes s'effacent hors d'un monde qui cille
Aux foisons où s'écorne l'amour suranné.
Des nubiles qu'on sacre, une femme, la fille
Qui a fait la chair tendre au sein blanc de l'inné...
Où le temps qui se passe à couler ses beaux jours,
Sous un ciel et sa traîne aux moutons si prospères,
Arraisonne ces lieux. Ils m'habitent toujours.
Il est du souvenir comme un pan qui s'érode.
Un chevet de poussière, une couche bombée,
D'un désir sous le grés quand la mort lui dérobe
Une pierre aprés l'autre à son ombre tombée.
Mille lunes s'effacent hors d'un monde qui cille
Aux foisons où s'écorne l'amour suranné.
Des nubiles qu'on sacre, une femme, la fille
Qui a fait la chair tendre au sein blanc de l'inné...
