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La terre natale, gardienne des souvenirs,
Porte en ses plaines mille saisons assoupies.
Elle emporte ses toiles vivantes,
Tapies au fond des yeux,
Jusqu’à l’orée du présent.
Ses accents joyeux irriguent mes racines d’une sève nouvelle
Qui murmure jusque dans le tremblement de mes doigts.
- hasia et M. de Saint-Michel aiment ceci
