Deuil

Il est seul, les yeux secs, à côté du caveau,
Son esprit a laissé sur de brumeux rivages
Une forme, un parfum, un rire et un visage
Dont le doux souvenir s’estompera trop tôt.

Dans son dos, le flot lent du troupeau gris et noir
Dérive lentement, à petits pas précieux ;
Les uns vont au bistrot, les autres au prie-dieu,
S’enivrer d’alcool ou de fumées d’encensoir.

Il ne pleure pas, les larmes viendront plus tard,
Mais ses yeux ne suivent plus le vol des corbeaux.
Il cherche la Camarde aux porches des tombeaux,
Dont la forme confuse, emmêlée au brouillard,

Se tient debout au loin, patiente, silencieuse,
Attendant que la foule se soit dispersée
Pour venir, à la nuit, sur la pierre gravée
Poser, pour la bénir, sa longue main osseuse.

Immobile, il regarde de dessous son deuil
La Mort, appuyée sur sa faux, l’air sentencieux,
Et les creux sombres qui furent jadis des yeux
S’adressèrent un long et silencieux clin d’œil.