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[Patrocle]

Fureur de l’aube, terreur de l’endormi :

Je comprends, dit la Voix, que nous sommes les mêmes
au gré de la souffrance furibonde,
les griffes profondément dans les yeux
jusqu’au malt du désespoir,
la vanille dorée des pensées.

L’explosion totale, pas encore assez,
l’anéantissement général pour un seul spectateur,
puis le spectacle de son désarroi,
de sa folie, de sa mort : pour personne.

Cent fois mourir d’être supérieurement intelligent
avant la mort. Puis mourir.

C’est triste à chier.

[Drustan]

J’adore !
Au plaisir de te relire.