5 réponses à ce sujet

[J.G. Mads]

Les mouches sont des petits bouts de vie pleins

de colère ;

pourquoi sont-elles si en colère ?

on dirait qu’elles en veulent plus,

on dirait presque qu’elles sont

en colère

d’être des mouches ;

ce n’est pas ma faute ;

je suis assis dans la chambre

avec elles

et elles me reprochent

leurs souffrances ;

comme si c’étaient des

morceaux d’âme

détachés de quelque part ;

j’essaie de lire un journal

mais elles ne me laissent pas

exister ;

l’une semble décrire des demi-cercles

en haut du mur

en émettant un son lamentable

au-dessus de ma tête ;

l’autre, la plus petite,

reste là et taquine ma main,

sans rien dire,

se soulève, retombe,

rampe ;

quel dieu a lâché sur moi

ces créatures perdues ?

certains souffrent des diktats

d’un empire, d’un amour tragique...

moi, je souffre

d’insectes...

je chasse la petite,

ce qui paraît seulement ranimer

sa volonté de me défier :

elle tourne plus vite,

plus près, fait même

un bruit de mouche,

et celle d’en haut,

consciente de cette nouvelle

animation, à son tour, excitée,

accélère,

pique brusquement

avec comme un sifflement

et elles tournent ensemble

au-dessus de ma main,

cognent contre

l’abat-jour

jusqu’à ce que quelque chose d’humain

en moi

n’accepte plus ce

sacrilège

et je frappe

avec le journal roulé –

et rate ! –

frappe,

frappe,

elles rompent leur harmonie,

le message entre elles ne passe plus,

et j’ai la grosse

d’abord, qui est sur le dos

et agite les pattes

comme une putain en colère,

et j’abats de nouveau

mon journal matraque

et ce n’est plus que de la bouillie

d’horreur de mouche ;

la petite vole haut

maintenant, silencieuse et vive,

presque invisible ;

elle ne s’approche plus de

ma main ;

elle est domptée et

inaccessible ; je la laisse

exister, elle me laisse

exister ;

le journal, naturellement,

est foutu ;

quelque chose est arrivé,

quelque chose a entaché ma

journée,

quelquefois ça n’a pas

besoin d’être un homme

ou une femme,

simplement quelque chose de vivant ;

je reste assis et j’observe

la petite ;

nous sommes unis

dans l’atmosphère

et dans la vie ;

il est tard

pour nous deux.



Charles Bukowski, in Jouer du piano ivre comme d’un instrument à percussion jusqu’à ce que les doigts saignent un peu, 1970.

[Vivien]

je trouve ça assez chiant. ca doit être le découpage, et le reste.

[J.G. Mads]

"je trouve ça assez chiant. ca doit être le découpage, et le reste." ?

Le découpage est celui du poète... Chiant ? Chiant ?

Soit tu es de mauvaise foi, soit tu as des goûts de...

Comme je commence à me faire une idée de toi, je dois dire que je ne peux choisir !!!

[Vivien]

"nous sommes unis

dans l’atmosphère

et dans la vie ;

il est tard

pour nous deux."

[Noctis]

Merci Povoite.
J'ai trouvé ça sublime, de dérision et de justesse. (et nous cherchons tous à écrire de grands poèmes sur de grands sujets ; sur l'anodin il y a tant à dire, nous rappelle-t-il)
J'irai dénicher le recueil demain.

(Et mon sentiment de solidarité est le suivant : souvent la nuit je passe des heures à parler aux moustiques pour établir un contrat en bonne et due forme : je vous laisse mon sang, vous me laissez dormir. Je ne vous chasserai pas, je n'irai pas dormir ailleurs, je n'achèterai pas de produits insecticide, tandis que vous aurez la bonté d'attendre que je dorme parfaitement pour venir sucer ma chair. Parfois, étrangement, le contrat se conclue.)

[J.G. Mads]

Ok Noctis
Si tu veux mon avis
Il va falloir en faire un poème de ton contrat avec les moustiques...

Bonne journée,

Povoite.