3 réponses à ce sujet

[Ah !]

Monsieur Bécakiriec est mort.
Une ligne dans un journal, c’est tout.
Pour la forme, pour celui qui dort.
Lui, il s’en fout, au fond du trou…

La soixantaine bien vérolée,
Grand et maigre, le cheveux gras,
Dame nature s’était bien amusée…
Quant à l’odeur… qui sonne le glas !

Il habite Cité Saint-Just,
rez-de –chaussée, les volets clos.
Bagarreur , râleur, genre rustre.
Doué pour se mettre tout le monde à dos !

Une pierre contre sa fenêtre
Des sanisettes pour sa cave
Des feux dans sa boîte aux lettres
Sur sa porte des tags, de la bave…

Sécu, café et PMU,
C’est la seule chose qu’il ait dans l’ordre…
Il boit, s’en prend aux inconnus !
Il aboie, manquerait plus qu’il morde !

Alors, quand il rentre, bourré,
C’est quolibets, coups de pieds au cul !
Ne réagit pas, l’enfoiré…
Il ne peut même pas être cocu !

Il avait eu femme et enfants.
Et puis, cet accident, le sort…
Tous morts. Sauf lui. Seul survivant…
Le jour de ses vingt-six ans… mort…

Dimanche dernier, Monsieur Bécakiriec s’est éteint. Définitivement.

[.ds.]

C'est quoi : manquerait plus qu’il morde !
?

[Ah !]

C'est quoi : manquerait plus qu'il morde !
?

c'était ce que disaient les gens de la cité qui, dans l'immense majorité, ignoraient le parcours de ce monsieur...

[J.G. Mads]

Bravo pour cette oraison, t'as eu raison de dire, personne n'allait en parler sinon... Merci.