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[l'aubergiste]

Je mourrai

de la même blessure au flanc

que le siècle qui m’a vu naître



des lignes de front

me serviront de notes

et les ossements sous la terre

d’échelons vers la douleur



partout dans le monde

des mères attendent

que s’achève la cartographie

de leurs deuils

que se complètent

les atlas des écoliers



je ne me souviens

ni de vos vingt ans

ni de vos terreurs

ni de vos blessures

ni de vos abattements



comment le pourrais-je

alors que du ventre à la gorge

cette tranchée vive encore

me traverse

et que les réseaux de barbelés

gémissent au vent infatigable



je ne me souviens pas

je vis avec vous

dans le gourbi boueux

de la mémoire du