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[Cri]

Les feuilles lentement jaunissent

Puis sous l'assaut du vent,

L'une après l'autre, tombent.

Elles émettent encore

Quelques soubresauts

Comme des corps avant la mort,

Faibles comme les battements

D’un oisillon tombé du nid.

Des bruits s'avancent

Sans relâche,

Sans pitié,

Sans conscience,

Presque innocents;

Douleur du crissement

Sous les semelles des passants.

Et mon cœur, lui, se brise.

Dans un cri étouffé,

Un souffle dernier,

Les feuilles écrasées

Rendent leur âme

A la terre humide de chagrin.

Mon cœur, lui, un court instant,

De battre s'est arrêté.

Suis-je ces feuilles devenue?