41 réponses à ce sujet

[Tom Tranquille]

L'été avait un goût prononcé d'abricots. Tom en vendait plusieurs kilos par jour, à des touristes puisque l'affaire était en toc. L'innombrable nombre de vers peuplant les fruits produisait un frottement léger que seule l'oreille du vendeur pouvait décoder. Il y avait peu de touristes passant sur la départementale. Tom profitait de son manque à travailler pour pronostiquer le terminus de celle-ci. Espagne ? Portugal ? Quel village, quel minsucule village niché dans la montagne ? Chaque matin, il écrivait un récit de voyage différent. L'après-midi, il dormait beaucoup et se masturbait devant les rares voitures filant. (Un pied de nez aux misérables étrangers qui ne s'arretaient pas devant lui.) La nuit il méditait, mangeait, se saoulait au village voisin et allait s'échouer au sein des vignes enluminées par la lune; dessinant parfois des dessins abstraits hantés par l'Abricot et le Ver, l'infernal Ver, la mort.

[Baptiste]

Serieux ya des trucs vachements plus importants qui se passent dans le monde, par exemple, tu pourrais informer les gens sur les dangers des plaques degouts transformes en mine anti-personnel par l'armee de liberation des animaux (authentique, ca se passe en ce moment meme, des activistes pro_droits des animaux possedent deja une sorte de bombe chimique qui pourrait tuer tous les etres humains de la planete)

[Epictète]

Tom peignait tous ses tableaux en bleu. Il en mettait sur les robes, les ombres du vieux port, parfois même sur les joues des passants. Il donnait à chaque peinture une touche de bleu différente. Une agence de mode avait voulu s'attacher ses services. Mais Tom avait craché et était parti s'asseoir en face d'une mer proche.

tu m'as piqué le parfois même. il est authentiquement mien, j'en ai le monopole crevard. pompeur.

[Baptiste]

Le monde réel est en chine nous sommes des rêves d'ouviers Chinois

[zqfd]

tu m'as piqué le parfois même. il est authentiquement mien, j'en ai le monopole crevard. pompeur.

Je m'en fous pas mal des droits de copryght, parfois même je m'en balance.

[Epictète]

Je m'en fous pas mal des droits de copryght, parfois même je m'en balance.


lol, j'exige de l'argent.

[zqfd]

moi aussi mais on ne m'en donne jamais...

[Tom Tranquille]

C’était un rêve depuis toujours, un travail répété dans des sous-sols secrets… Des heures, des journées de labeur suant et crevant et transcendant. Tom avait commencé son grand œuvre voilà deux ans. Il lisait alors peu, trop peu pour dépasser les grands, Dostoïevski, Céline…Désemparé devant le volume titanesque d’ouvrages qui l’attendaient l’œil menaçant, il avait eu cette idée lumineuse…une machine à lire. Une machine à lire ! Rien de moins… Et le voici parti frappé par la grâce, dénicher un atelier dans un sous-sol délabré de la vieille ville. La nuit même, il installait ses premiers outils, la stéréo, les disques nécessaires à l’inspiration de l’artiste, et il commençait sa petite création divine. Deux ans de folie, de nuits blanches, d’avis de scientifiques ou de confrères de bureau. Des piles de livres de SF inclassables jonchaient les paillasses de l’atelier. Des catalogues de pièces détachées loufoques, de drogues diverses, excitants puissants, des magazines d’organismes de recherche reconnus ou non, des rapports de la CIA volés des soirs d’ébènes… Tout était là. Et Tom avait alors appris à connaître la vieille ville, ses rendez-vous louches, ses coins perdus, les petites affaires de prostitution de mineures ou de marchands de rêve. Notre histoire ne s’arrête point là, pour une fois…

[Tom Tranquille]

(Tom dans la vieille ville)

[Tom Tranquille]

Quel âge a-t-elle ? 15 ans ? 16 ans? 17 ans ? Des boucles noires s’écoulent harmonieusement sur sa taille parfaite. C’est une vraie chevelure de beauté italienne. Son petit visage fin semble n’en plus finir d’adoucir les angles alentours. Il suffit que ses lèvres bougent d’un courant d’air pour faire chavirer le cœur des hommes, ces rapaces ivres. Et de ses yeux elle frotte doucement la corde raide de la vie, des yeux si bleus que personne ne peut y croire ; si bleu que Tom n’en pouvait qu’être passionné, tout de suite, sauvagement. Ines, Ines, apparition tardive, ange du coin ouest des bordels.
-Sois ma femme et donne moi l’amour et prend donc l’amour autant que tu veux, je suis Tom, nous sommes fait l’un pour l’autre, sans doute possible, et il n’y a jamais eu de doute possible quand à notre rencontre claire et dingue.
-Tom, tu es étrange, tu me plais, tu me fais rire, emmène-moi, je veux être heureuse,

(Le texte semble s'interrompre brutalement ici, l'auteur laissant simplement une note en marge:
Ines, Tom, je voudrais tant que vous exisitiez.)

[Tom Tranquille]

Tom emmena les deux brigands s'asseoir autour d'un verre, au bar du cul-de-sac. Ils lui racontèrent durant des heures leur bonheur, leur menu bonheur dans cette partie-ci de la ville, du monde. Tom écoutait et comprenait. Il paya une deuxième tournée et perça la fraternelle amitié unissant ces êtres. Dès lors, il revendit des pneus, avant que la police ne se réveille. Puis il allait lire des romans policiers, s'instruisant. Le milieu le pris en son sein rapidement. Tom put dénicher les pièces détachées manquantes à son grand oeuvre...

[zqfd]

Quand les derniers préparatifs furent terminés, Tom avait tant vécu, parlé, rencontré, qu'il comprit la teneur de son erreur initiale, erreur salutaire : ce dont il avait eu besoin tout ce temps ne fut que de vivre, de prendre goût à vivre avec d'autres gens, dans la ville. La machine, dont seul le processus de construction avait importé, reposa inerte quelques années à l'intérieur de ce pauvre hangar du fond insalubre des docks, innaperçue et bien inutile.
Qui la déterra finalement ?
Quel usage en fit-on dès lors ?
Mais, à cela, Tom ne pouvait répondre; il avait désormais gagné une vie simple et passionnée, et toutes ces questions poussiéreuses s'envolaient.

Tom avait disparu dans la vie, saluant une dernière fois, le soleil pâle.