Le poète et ses mots….
De retentissantes couleurs
De vertigineuses douceurs
Font germer milles sonnets
Dans l'âme du poète esseulé.
Magnifiques sont ses mots
Qu'ils couchent sur mes maux.
Des vers jolis et polis,
Polis par le temps de l'oubli.
Le poète a ce que nul
N'a vu ni connu.
La colère des tempêtes histiriques
Les glaciers de braises mystiques.
Les nuits de mauvais sommeil
La foudre du réveil.
Il veut se bâtir un abri
Mais la solitude l'a envahie.
Le vent se lève, murmure si dense
Qu'il se tient à distance
Le tumulte l'habite
Comme une question muette.
Il scelle le grand secret
Portes verrouillées
Serrures rouillées
Il a fermé les instants de vérité.
Il dépose des mots d'espoir
Aux mots noirs
Il dépose des mots colorés
Aux mots désespérés.
Le regard du poète est une interpellation
Sa poésie est une constatation
Ses mots sont une question
Son âme est en mutation.