Je me créais d'autres sentiments pour elle. Des yeux de damnée naissait un innocent regard, sans sûreté. Je noyais l'égo que j'utilisais tel coupable lors de mes pulsions dignes du Scandinave Ancien, innondant du sang de ses frères les terres d'antan.
Ô Seigneur ! Serait-ce l'épilogue ?
Mais ce n'est guère un roman ! -Que dis-je ?- Un simple essai...
Écrit certes par celui, -et pourquoi pas celle ?- qui loge la servitude dans son coeur. Et qui, témoin du psychotique, met à son profit la Connaissance des siens.
Qui peut juger ?
Pas même le Dieu qui nous garde. Qui fit, vit, mais ne lit. Point.
Or c'est sur le parchemin de mon cerveau que mes confessions sont encrées, sur le papyrus de mon âme.
L'Art m'a recueillie. Je me suis réchauffée à la flamme du front du poétastre -Quelle sincérité !-. La Poésie respire pour inventer des sensations. Elle trace en Dame Nature un chemin. Mais que de nids de poules sur celui-ci ! Ah, je suis tombée, tant et tellement !
Les blasphèmes m'épanouissent et la Rage devint ma Muse. Le temps est à l'écriture, Poètes !
Celui qui n'a jamais bravé l'interdiction n'est guère libre. Pourquoi établir des lois si ce n'est pour les enfreindre ?
Ah que la Rage m'aime !
Ils ont semé la douleur, mes larmes et mon sang ont arrosés les jeunes pousses et à présent je suis hantée par une forêt où croît la Haine.
Quel plaisir, n'est-il pas ?
Mon corps se tarde d'y goûter.