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[Goeth]

Sur une terre anonyme,
Profondément enracinée,
Un arbre menteur,
Faiseur d'ombre,
Et une fleur inutile,
Restant muette,
Et quelquefois,
Se donnant à l'arbre menteur.

En pleurs maintenant est la nature,
Mais l'arbre menteur,
Lui,
S'en fiche pas mal,
Car il n'es plus de cette nature,
Aujourd'hui impure,
Il roule en voiture humaine,
Racines sur pédales,
Et la bien ringarde fleur,
En perd les pédales,
Racines embourbées sous terre.

De fines herbes,
Insignifiantes et minuscules,
Se bousculent pour admirer
L'arbre menteur,
Et sa splendeur nauséabonde,
Aux mauvaises ondes.

Le soleil a présent voilé
Par de grisâtres nuages,
Ne reviendra plus,
Le sage brûlant a pris peur,
Les nuages
À la solde de l'arbre menteur,
Répandent la terreur
Et l'obscurité,
Et la fleur
Demeure inutile,
Et bien viles
Sont les fines herbes.

Voilà ce qu'est maintenant la nature,
Un amas de pourritures.