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[shama]

Ouvert 24h sur 24, à Bruxelles près de Louise. Un vieillard arrive et s’installe devant moi. Il entre, sa cigarette à la main. Elle va bientôt s’éteindre. Il ne lui reste que le mégot. Il s’installe et fixe un poste de télévision fixé contre le mur et ne dit rien. On n’entend rien de la télévision. Les images qui défilent font penser qu’il s’agit de nouvelles. Mais à vrai dire, rien de nouveau. Ce sont les mêmes nouvelles qu’il y a deux semaines, ou trois semaines ou même six ans. Il s’agit des mêmes guerres encore, en Afghanistan, au Congo ou ailleurs. Il s’agit des mêmes dirigeants et de mêmes tyrans, en uniformes ou en costumes noirs et cravates bleues.

Le vieillard en face de moi regarde sans se lasser de ce spectacle et décode ce qui peut se dire. Il a déjà entendu ces nouvelles-là. Ces belles voix annonçant l’horreur du monde sont depuis longtemps mémorisées.

Les gens de tout rang, tout âge et diverses origines arrivent et repartent. Certains viennent consommer leur amitié, d’autres consomment leurs amours.

Il règne un murmure de plusieurs langues, le silence du vieillard et des écrans. Un poste de radio émet un peu plus fort. On entend Brel à Vesoul, à Paris, au son des accordéons.

C’est ici où à n’importe quelle heure de la nuit, nous venons noyer fatigue et ennuis de la ville. Nous refaisons le monde qui aussi tôt se défait sous nos pieds, et sous nos yeux.

De longues heures, je suis resté assis avec J.W, M.T et les autres, nous avons parlé d’amours en hiver, au printemps et à l’automne.

Le temps de finir ces quelques lignes, j’ai levé ma tête, le vieil homme était déjà parti.