Je suis l’enfant d’un temps où l’on ne voyait plus aucun tank dans les rues.
L’esclavage s’était fait agent infiltré.
Du marché avait accouchée l’égalité.
Nous regardions la télévision sans plus attendre d’événements que ceux à venir sur l’écran.
Toute réalité forniquait en de virevoltantes bulles d’images.
Certains finissaient par tirer isolés sur d’autres, car jamais le sang n’eût autant soif, pris à la gorge.
On s’étonnait diligemment de carnages, de tyrans plaqués or et de xénophobies.
Les hommes miséreux assistaient à la publicité bourdonnante du monde partagé.
Les hommes moins miséreux ajoutaient des touches à la palette unicorne.
Ensembles séparément, nous ne savions plus quoi conquérir, car nous ne savions plus parler correctement.
Et mon temps passait ainsi, sans que je ne sois plus que la moitié d’un homme.
J’étais malade de maladie illusoire et de psychologies lourdes.
Je m’envolais, aux côtés des poètes du vide.
Je retombais alors, angoissé, épérdu de magie morte, les larmes aux yeux, la bile amère.
La lutte n’est pas un luxe, disait un ami.
La lutte n'est pas un luxe (priere de ne aps effacer, c un poeme)
Débuté par zqfd, juil. 20 2007 12:21
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