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[Moietmoi]

Et tous ces mots, trop pleins de vers,
Qui coulent aux sources de la morgue,
Ne me montrant rien de l’hiver,
Que ses jours courts d’avant la sorgue.

Ces fleurs fanées, dans des jardins,
Sans émotion et sans instinct,
Ecrits à l’encre du dédain
Sur le bouquet de mon destin.

Ces yeux usés de trop d’emprunts
Ou le mirage, en plein voyage,
Devient le voile des embruns,
Menant ma toue jusqu’au naufrage.

Ces consonances sans vrai sens,
Ces désaccords manquant de corps
Et ces mélodies d’apparence,
Reprises toujours et encore.

Et ces sujets, qui sans rejet,
N’enjambent plus ni son, ni rime,
Exhalant là sur des cagets
Leurs effluences de déprime.

O vous qui là haut du Parnasse,
Avez servi la poésie,,
Quand vous voyez cette lavasse,
Croyez vous souffrir d’agnosie ?

Si oui, frappez-moi d’amnésie !

Moietmoi août 2010