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[SENAC]

Mes mains sont vides. Ce sensé
Cri, sous la saignée bleue des lignes
Ne porte plus les bras indignes,
Ne voile plus les fleurs pensées.

Crâne fécond de fleurs aux heurs
Lueur. Sous l'olive rayon,
Coeur brillant ! Enfin l'éclosion
Déploie sans pleurs ses perles fleurs.

Les mains rides sous l'épiderme
Du lys aux pétales sans terme
Cueillent les arômes élancés
Sur la brèche ongle fiancée.

Au creux des poings, les voiles pétales, exhalant
Leur blanc parfum sauvage, touchent ce doux flanc.
L'éternel souvenir qui fleurit et qui plane
Eclot mes doigts élus quand lasses nos mains fânent.

[hasia]

Comme un flux expressionniste qui dévoilerait le poème
jusqu'au bout des doigts du poète...
Amicalement.
hasia