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[Patric YONGA]

Dans l’éclat matutinal,
Quant le soleil s’est lavé le visage,
Du bain de la brise de l’aurore,
Et qu’il suggère à la nature
Des rotrouenges exotiques à la gloire de sa neuve brillance,
Ma conscience encore m’assaille,
Dans un foudroiement inutilement moral
Et infiniment indiscret.

Ma culpabilité se dessine
Tel un masque facial que j’essaye de dissimuler
De mes deux mains

Marchant gaiement à contre vent frais,
Les pieds maculés
De la poussière trempée du matin,
Le regard trahissant cette interminable nuit d’introspection,
Je peux entendre le murmure de la culpabilité.

Jamais le doute n’a été aussi délicieux
Il à de grands yeux magnifiquement naïfs
L’allure fière et fine,
Et le sourire captivant tel un conte d’autrefois.

Sous la contrainte de l’envie
Et l’emprise du devoir
La vérité me parlait
La bouche pleine d’imprécation de toutes sortes
De son haleine hautement nauséabonde…

Mon souci du moment était toutefois,
Mon extrême surdité…