Lui, cherchait sans doute du réconfort
un jeu qui tournait mal et le jupon servait.
Maman criait contre les garçons bien trop forts
qu'on laisse en douce son beau moineau ébouriffé.
Lui, c'est un poête, un homme cruel ou bien de lettres
c'est sa couleur qui lui à plut, quelque chose dans la forme
un contour qui volait, il ne sait même plus en fait.
Depuis, il l'a foule de ses pieds, laisse la fille le pleurer peut être.
Lui, il ne l'aime plus depuis longtemps...
Ca remonte à l'enfance ou bien qui sait, à d'autres cieux.
Les jupes des filles, ces chateaux gris inavouables
ont bien souvents maudits ses amours fous non désirables.
Lui, garde tout en lui le mouvement d'une jupe d'été
il faisait chaud, il s'en souvient mais ne peux dire en quelle année
les jolies choses ont toutes une fin, il ne dit pas d'où elle venait.
Nous repartons quand il s'endort, le sourire doux d'y repenser.
