Aucune réponse à ce sujet

[miel d'orange]

Il me semble que notre foudre
Ne s’en ira plus voler de ses ailes
Ni même être bleue comme les cendres
Avinées de tes affres inutiles.

Ta chair stérile et fragile
Sera juste l’étincelle de mon soliloque
Et sous les muses de l’olympe docile
De mes vœux naitra ton époque.

Viendra vraisemblablement encore une fois
La caresse bleue ! la céleste balsamique
De notre complicité. Aussi quelque fois
Notre plaisir se ressaisira en toute logique.

Notre joie atteinte d’une amnésie !
Navrante, se souviendra du sens facile
De ce que fut une vieille frénésie
Aussi pathétique du sens que fragile.