La beauté que je sers, et qui m'est si cruelle,
Se peut bien appeler un miracle des cieux,
C'est la peine du cœur, c'est le plaisir des yeux,
Et le divin objet d'une flamme immortelle.
La mère des amours ne fut jamais si belle,
Ses regards sont partout des vainqueurs glorieux ;
Et sa bouche qui forme un parler gracieux,
A l'éclat et l'odeur d'une rose nouvelle.
Un excès de beauté me force à l'adorer;
Un excès de rigueur me défend d'espérer,
Sa beauté veut mon cœur, sa rigueur veut ma vie.
Ainsi le seul trépas a droit de me guérir,
Et je ne puis jamais, ayant connu Sylvie,
Ni la voir sans l'aimer, ni l'aimer sans mourir.
La beauté que je sers - Jean-François Sarrasin (~1611-1654)
C'était sous Mazarin, autant qu'il m'en souvienne,
Les siècles ont passé
Sur les salons poudrés – parfums de Madeleine
Et de biscuit glacé.
Elle était Scudéry, Sappho pour le poète
Ou l'homme de l'esprit,
Le samedi surtout était un jour de fête
Que l'on pleure ou qu'on rit.
On se sentait perdu sans la Carte de Tendre,
Pays délicieux ;
Qu'il fasse chaud ou froid, tout était à cœur fendre
Sous les traits précieux.
Un souffle était tempête, un rien était abîme,
Aimer c'était mourir ;
Que leur cœur était grand pour célébrer l'infime,
Germer c'était fleurir !
Et quand l'amour montait, ainsi que l'orge en herbe,
Ou que le sarrasin,
On le faisait dorer aux treilles de Malherbe,
Ainsi que le raisin.
Et l'on citait Scarron et Ménage et Voiture,
Parfois même Ronsard ;
Qui sait pleurer la vie avec désinvolture
Doit le faire avec art.
Vois, ce sonnet n'est plus que l'ombre d'une envie,
Il reste le prénom,
La beauté que je sers est encore Sylvie,
Ô filles de Junon !
C'était sous Mazarin, autant qu'il m'en souvienne,
Les siècles ont passé,
Mes vers ont la vigueur, la frénésie ancienne,
D'un étalon racé.
