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[Bouh]

Mer Rouge et tes flots indolents,
Plan d’huile qui charrie nos temps

Tes flots bleus sont fictifs.

La fiction est du bleu du ciel
La diction du rouge du fiel
L'addition a le goût du sel

Et le long des récifs

Le chaud désert n'est plus de miel
Les immeubles et les tours s'emmêlent
Dans des cieux qui voilent Soleil

Le ciel est gris.

Les enfant ne voient plus de bleu
Rouge le sang rempli leurs yeux
La fiction est du bleu du ciel

L'espoir aigri

Et la mer rouge
Du jus humain
Qui s'écoule
De ce monde sain
Qui s'écroule
Entre nos mains

Cramoisies.