Au poumon de l'hiver
Je respire le temps,
Silencieux givre blanc
Des secrets de l'enfance.
A la vieille saison
Rien ne vit, rien ne meurt,
Qui désancre mon coeur
Et empèse mes larmes.
Et l'été, sans répit
Me transporte et m'éxile.
Elle est terre infertile,
La chair des solitudes,
Où je rêve un jardin
De fleurs et de désirs,
Couché là, pour sentir
Les racines charnues
De mes désillusions.
Elles sont mes orchidées,
Sensuelles et nues
Qui s'ouvrent aux cohues
Des errances muettes,
Et nul ne sait le mot
Ni n'entend les prières
Ô langues étrangères
Qu'il faut survivre encore
Jusquà devenir tendre...
