La Tour de Londres
Depuis le Pont de Londres, je décidai de descendre la rive gauche de la Tamise, et vingt minutes plus tard, j’abordais plein de respect le quartier sacro-saint de la Tour séculaire.
Il ne souffrait que du défaut majeur d’être une des zones les plus touristiques de la ville.
De plus, nous étions en Avril, et les groupes scolaires de tous âges fleurissaient littéralement. Les générations successives d’étudiants d’outre Manche engraissaient richement les caisses du Trésor royal, à en juger par les files sans fin qui, en ce printemps comme à chaque autre, envahissaient guichets et tourniquets. Quel tournis !
Des armées pacifiques d’ados exubérants entamaient leur initiation par d’interminables séances de photos aux côtés des «yeomen », anges gardiens de la Tour, qui acceptaient scandaleusement de laisser fixer sur la pellicule le mélange incongru de leurs somptueux costumes Renaissance avec les tenues standardisées de la potacherie internationale uniforme.
Contraste saisissant de l’ancien et du moderne, du sérieux séculaire et de l’hilarité juvénile, de la barbe grisonnante et de l’imberbe adolescence.
Mais à y bien réfléchir, que de sympathie dans ce surprenant rapprochement ; que de promesses de voir vivre, grâce à ces souvenirs sur papier glacé, la connaissance des traditions et de l’histoire, et la mémoire des générations successives, comme garanties par cette symbolique passation de pouvoir à l’ambiance bon enfant.
Je me frayai un passage difficile au milieu de ces jeunes photographes photographiés, absorbés dans leurs innombrables sacs, sacs à dos, sacs à main et sacoches à bretelles, tous bourrés à craquer de peluches multicolores, de porte-clés de Big Ben, de T-shirts « I love GB », de stylos et fiches d’enquêtes, de plans de musées, de bubble-gum, de plans de villes et de métro, d’effluves de pique-niques surchauffés, de cartes postales, de paquets de chips au vinaigre, de bouteilles de coca, de jeux électroniques, de petits paquets-cadeaux mystérieux, de K-ways jamais déballés, de CD de chez Virgin, de mini dicos de poche aux pages collées de sucreries éparses, de fils de walkman s’emmêlant avec ceux des chargeurs de batteries de téléphones mobiles, de plastiques vides qui auraient dû héberger les peaux de bananes et les emballages de Mars et de maxi Twix collés tout au fond , de portes-monnaie toujours vides et de portefeuilles souvent pleins, de Big Ben en plastique, de pendentifs en or blanc…et de quoi sais-je encore, bric à brac disparate amassé de bric et de broc sans lequel il était totalement inconcevable d’envisager le moindre voyage scolaire…
Fendant ces groupes bien sympathiques tout bruyants de leur joie de vivre et de découvrir, je ne pus que me remémorer mes premiers émois de potache en semi-liberté, humant la ville magique et en goûtant les premières saveurs avec délectation.
Comme le temps passait vite ! Trente ans déjà ! C’était hier pourtant…
Suis-je vieux ? Suis-je jeune quand même ?
Je pris soudain conscience qu’on a seulement l’âge que les autres vous donnent.
Apparemment, je n’étais pas si mal classé…
Paname...
