Un parasol s'allume une clope sous un soleil sibérien
et des fleurs, hibernent pour un rien dans le tempo de l'arctique,
où s'inventent milles tempêtes venues d'une idylle électrique.
Du numérique dans nos lettres, surnuméraires, qui font des flips et qui s'appliquent à faire des vers.
Dans ce cyclone borgne, on s'enivre sans bornes,
et un jour sur un trône, nous siroteront, les yeux clos,
du melon sicilien et sans peau.
