Dimanche matin, sept heures, les draps défaits,
Je me tourne, tu sommeilles encore,
J'ai froid ici dans ce lit posé dehors,
Le vent, impétueuse rafale incolore,
Valse, invisible, autour de nos corps,
Tu frissonnes, blêmis comme jamais,
Et les duvets blancs volettent, trop tard...
Ils t'embaument et t'emportent,
Non, ne me quitte pas toi non plus,
Je suffoque, saleté de brouillard...
Reviens, mais reviens moi!
Me délaisserais-tu ainsi? Sournois...
Mais ce n'est pas ta faute...
