Les images se taisent,
Immobiles,
Dans leurs habits d'apparats.
Elles sont en fête,
On les montre du doigt.
Elles trôneront un jour
Au mileu des décombres,
Elles n'annonçaient rien,
Elles n'étaient pas faites pour ça.
Elles voulaient plaire à qui bon leur semble
Jusqu'au dernier jour.
Les images se taisent
Au milieu des décombres,
Personne ne les montre du doigt.
Les images songent
Dans leurs habits d'apparats,
Q'elles auraient dû parler de mort
Pour des lendemains de fêtes.
Les images se taisent
Au milieu des décombres,
Personne ne les montre du doigt.
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