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[homere.]

Il y a peut être ce royaume-ci.
Là où s'unissaient les amitiés noires !
Ailleurs, on se remet peu en question,
Et tant pis pour l'art des ombres virulentes!
L'art aux fragrances d'olives n'est point quêté.
Mais voici déjà la magie des ombres poussières,
Qu'on pensait originaires des milles et un centre.
Il y a peut être un brin de liberté par ici,
La paix des fleurs somnolentes.

Ici, souvent, une bande d'orphelins !
Rêvassent passivement dans leur coin,
Conçoivent aussi et pensent la réalité!
Ils estiment déjà qu'ils peuvent être !!
A tout moment, bien avant,
La flamme en bois qui prend feu!
Mais, dans mon étreinte comprend- elle aussi?
Que l'innocence ne peut guère se libérer !
Jamais, ne le peut, à ce que l'on dit
Sous le fardeau de l'errance intrépide!

A jamais, être signifie être utile !
Mais, c'est avant tout de se rendre utile,
Car seul restera d'être ce que l'on est.