Certains vont par les plaines, certains vont par les monts ;
Certains usent des mots et d'autres de leur corps...
Auditif, émotif, visuel, digital,
Qu'importe si justice est faite à nos maux ?
D'aucun tient une plume et l'autre son pinceau,
La genèse du verbe est donc aussi multiple...
Et la plume et la flûte regardant l'une et l'autre
Accorderont leur voix verbale ou sensitive,
Et pinceau et tambour vibreront de consort,
Qui donc osa juger le corps illégitime ?..
Au diapason des sens chacun porte une flamme,
L'art de partager l'essence de tout être.
Au diable les egos imbus de leur paroisse ;
Ils ignorent combien les chants sont similaires !
Oser faire de sa voix, de sa plume, son pinceau,
De sa flûte, son burin, et bien d'autres encore
L'étendard des cœurs sans considérations viles ;
Vibrer par son essence, par l'être singulier ;
Chanter, peindre, écrire... Mais toujours crier...
