Comme à ces hivers d’avant-hier,
Où le blanc, nous avait tout pris,
Gommant encore les prières,
D’un printemps chargé de mépris.
Sur notre tête, sans couleur,
Les arbres rendus à des os,
Semblaient crier tous leurs malheurs,
D’avoir perdu leur maestoso.
Seul, par endroit, un peu de givre,
Pouvait leur donner l’illusion,
De ressembler à quelque vouivre,
Et le soleil, lui, en voyage,
De l’autre bout, à profusion,
Nous envoyait tous ses nuages,
Comme si il avait voulu,
Dès demain être réélu …
Moietmoi janvier 2014
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