Le vent me prend pour lui, je n’y puis rien ; ça lasse
Le public accroupi sous le sourcil du roc,
Les yeux noyés du feu qui cuit la bête grasse,
Les bras exténués d’avoir poussé le soc.
Volez, longs peupliers, planez haut, hautes branches,
Palmez-vous de ma soif d’ardeur, de mon élan !
